Cohonesto y las neuronas pseudodepresivas

Mi vegetal querido: Cohonesto

 11 julio 2021

- Aunque ya lo he hecho otras veces, aclararé, primero, que Cohonesto es mi árbol favorito desde hace ya muchos años, quizás treinta, no lo sé. Él es un árbol al que el urbanismo le permitió la vida gracias a que a alguno de sus ejecutores decidió salvarlo sabiendo cohonestar urbanismo y naturaleza. Su placentera vida en el centro de un oasis lejos de las apetencias inmobiliarias de la muy antigua Playa San Juan, cerquita del mar, se cruzó en el camino de una alineación oficial de una de las calles del nuevo trazado, pero fue salvado de su muerte segura y sigue ahí, viviendo y conviviendo con el muro que quería arrebatarle la vida.

- Bien, ahora seguiré con mi cuento de hoy.

- Confesarse ante un árbol, por muy elegante y hermoso que parezca, puede parecer una gilipollez, pero no lo es. Lo importante es saber hacerlo, es decir, es como hablarle a un espejo. Poder, creer y no reírte cuando pasa algún compañero de tertulia del quiosco donde se habla de la cosa de los males de la salud, de la política y de los amoríos imposibles de otro tiempo, claro, es un reto, pero que alguien te vea allí rezándole al arbolito con cara de "yonofuí", sí, es todo un reto. Lo peor es cuando ese alguien, por muy amigo que sea, muy cruelmente, acaba partiéndose el culo al verme ahí y lo hace mientras se aleja para ir a contarlo al resto de contertulios de la nada.

- Luego, sin girar la cabeza nunca hacia atrás, (las risas se oyen a distancia), andando hacia el nuevo día, me voy dando cuenta que estoy llegando al límite de la locura pseudodepresiva que me invade felizmente desde hace más de treinta años, lo sé, pero ahora empieza a dejarse ver con mayor felicidad a la que abres el escote neuronal, o bajas la cremallera de las emociones veniales para tranquilizar la glándula prostática. 

- Toda esa confesión parece pura locura o un gesto de estar al borde de amputar las neuronas de la razón, pero es una praxis que me gusta cumplir cuando puedo o, quizás, solo sean ganas de saber si ese estado se alimenta del miedo, de algún sueño o de ese suceso ancestral que no quiero recordar y lo busco aunque sea leyendo entre ellas, entre las finas hojas de cada una de las neuronas de la razón olvidada.

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